Не важно, с кем ты, но важно, что там с тобой творится.
Идти по шпалам, услышав голос далёких предков.
Свернуть направо, упасть на травы, не шевелиться.
Просить пощады, любой прохлады, дождя и тучи.
Стучаться в небо, молить, как можешь, как не бывает.
А Бог не слышит, а Бог скучает, Ему так лучше.
Он что-то знает про нас такое, Он что-то знает.
В дыму и зное, в аду асфальтов, почти на грани,
Листать тетради, искать живое, идти на звуки.
И раствориться в чужой прохладе, в чужом стакане,
И падать, словно с горы, как камень, в чужие руки.