Это я, мне сегодня не очень, сижу в засаде.
Старая скрипка, несколько нотных тетрадей…
Ах, нет, флейта ещё, мой сон, мой неровный почерк.
Слышишь, как шумит море, волны листает?
А, может, ветер выходит из центра круга.
Ходит по небесам, гладит по волосам, баюкает…
Давай никому не скажем, что мы улетаем.
Давай никому не скажем про то, кем стали.
Буковки переплелись, провалились в зеркало.
Время моих арлекинов лежит в футляре,
потёртом футляре конца прошлого века.
Ах, нет, ещё флейта, моя тростниковая дудка!..
Что прячет она в пространстве своём узком?..
Давай мы её достанем, давай подуем.
Давай никому не скажем, чья это музыка.
( 7.09.2015)
