Когда болит голова, думаешь: как хорошо,
что только одна голова у меня, а не три.
А если ноет плечо, думаешь: как хорошо,
что только два плеча у меня, а не десять.
Ну а когда болит
что-то очень большое внутри,
болит, и не может пройти –
счёт уже неуместен.
Сводит движенья в нули, читает луну в окне.
Раскачивает на стуле, в себя не верит.
Раз внутри у тебя болит,
значит, музыки там больше нет,
там болит твой континент,
твой маршрут на север.
– Куда?.. – ты ей говоришь.
– Ветер, слышишь? – ты ей говоришь.
Она у тебя одна и ты ей дорожишь.
И холод бежит по спине, поднимаясь всё выше.
А ветер сильней и сильней и всё ближе и ближе.
И как быть, когда некуда плыть,
и как быть, когда хочется выть,
только выть, а не петь,
и не можешь гореть, как когда-то.
И ты смотришь растерянно вниз,
и ты смотришь с надеждою вверх,
уворачиваясь от всех любопытных взглядов.
– Куда?.. – ты ей говоришь,
– И сколько уже потерь?
Раз музыки нет внутри, где ей быть теперь?
И что-то уходит прочь.
И вскачь пролетает жизнь.
И солнце встаёт, как точка движенья ввысь
* * *
(19.04.2011 г.)
