и карманы пусты, и никак не уснуть.
Ну хоть ты напиши ему, слышишь, Гретхен!
Поменяй войну на весну.
Он сидит где-то там, на далёкой подстанции,
я не знаю, сколько – возможно, век.
Говорят, он последним сошёл с дистанции,
говорят, он был круче всех.
Вон идёт он и что-то под нос бормочет,
а, возможно даже, поёт куплет.
И встает в конце этой длинной очереди,
ему нужно купить конверт.
Носит ветер листья над старой крышей,
он, вздохнув устало, идёт домой.
Но сегодня ему кто-нибудь напишет.
Гретхен, слышишь – пиши письмо.
Напиши письмо полковнику, Гретхен!
Защити его, дай покой!..
То не листья, то письма падают сверху
от неё одной.
