про Петрова
Товарищ держит слово по ящику в эфире,
о том, как будет клёво на суше и воде.
Ну а у Б.Петрова труба течёт в квартире,
и слесарь не приходит к нему четвёртый день.
Внизу в кафе веселье, там тарарам и крики,
там грохают шампанским и музыка орёт.
Ну а у Б.Петрова в ассортименте килька,
и пачка вермишели, и в морозилке лёд.
Ну, что же в том плохого?.. Там, может, свадьба снова,
и молодой, здоровый резвится там народ.
- А где твоя Петрова?.. – мы спросим у Петрова.
А он махнёт рукою и тягостно вздохнёт…
И тазик под трубою, и свечка в туалете,
и вермишель в пакете, и девять на часах…
Вот так Петров исчезнет, а мы и не заметим…
В газете не напишут, не скажут в новостях…
(25.05.2011)
о простом
О простом, о простом говорю я, но скуден язык.
И в словах, и в молитвах моих видно проку немного.
И садится надежда моя на крыло стрекозы,
улетая куда-то туда, в голубое, глубокое.
О простом, моя радость, о тихих, понятных вещах…
Мы почти онемели, уже ничего не имея.
Кто кому накрутился на шею когда-то, как шарф,
чтоб слова сохранить и согреть драгоценную шею?..
О простом, моя радость, о тучах, что тихо бредут,
о дождливой поре, о моменте любых ускользаний,
и как падают яблоки осенью в старом саду,
и как солнце сквозь ветви глядит золотыми глазами.
(26.05.2013)
я пишу письмо
Я пишу письмо на дереве, которого нет,
дерево никогда не напишет тебе ответ,
дерево никогда не скажет тебе ничего,
я беру листок, я беру второй,
я не знаю, хватит ли одного.
Я пишу письмо на дереве,
бледном, белом, раскатанном, будто блин,
я пишу письмо на дереве,
получается — вместе с ним,
я пишу себе, не убитому,
через дождь, через холод, через побег,
я пишу письмо, я не знаю кому,
а оно всегда самому себе.
Я пишу, не зная, в какие пристани,
на какие ещё острова и на чей баркас,
я пишу на дереве, а оно не сумело выстоять,
хоть сильнее меня было в тысячу раз,
хоть мудрее меня было и разумнее,
неизвестно, кто более был живой,
я пишу письмо, ни о ком не думаю,
нет, неправда, я думаю про него.
(26.05.2016)
