закружит ветрами, не выдаст ответа:
а было ли это, а было ли с нами,
и сколько нам было отпущено лета –
забыто, пропето – уходит, уходит,
плывёт, улетает, сплетается в кольца –
прощальною песней последних мелодий –
никто не вернётся.
Но как же, но где же? Всё тоньше, всё реже
черты проявляются в медленном танце,
ах, не уходите, вернитесь, останьтесь!.. –
но это мгновенье никто не удержит,
волна набегает в туманном и синем,
расплывчатость линий, застывшее солнце,
стихает мелодия…
Невыносимо.
Никто не вернётся.
Сгущаются тени, сжимается время,
и всё расплывается – лица и буквы,
в каких ещё темах, в каких отраженьях
мы пересечёмся и выйдем из круга
дождей и туманов, – как будто несложно,
как будто исчезнут любые границы,
как будто мы можем,
как будто всё может
опять повториться.
