о далёких, давно ушедших куда-то вне,
старики не глядят на время…
– Который час?..
– Поздний, милый… Почти последний, другого нет.
Старики вспоминают годы свои и век,
отпуская, что не успели и не смогли,
заметает дорогу белую белый снег,
уплывают всё дальше белые корабли.
Время-ветер, о чём поёшь ты, куда летишь?
И всё чудится сквозь туман и тоску в груди,
как бежит вдоль реки ребёнок, совсем малыш,
и не знает ещё, что ждёт его впереди.
