Мы знакомы столько лет, что и не не понятно, были ли мы когда-нибудь не знакомы.
Александр Куванов – Саша, Шура, смешной человек, серьёзный доктор – всегда на пути поиска смыслов.
Он врач, он хирург и трудяга.
Он поэт и любитель праздной лени.
Он знаток живописи, музыки, литературы.
Он актёр, режиссёр и автор мемуарного шедевра «И птичка вылетает…»
(Саша много лет руководил ТЭМом при нашем мединституте, сам писал и сам ставил, и попасть на их спектакли было почти невозможно).
Как-то лет 20-ть тому назад, а, может, меньше, наш Союз Писателей вдруг, что говорится, «прозрел», и решил издать книжку не кого-нибудь из своих членов, а именно Куванова.
Рукопись уже лежала в столе главного редактора, когда Куванову попали в руки стихи юного совсем мальчика Димы Бушуева, недавно пришедшего в наше литобъединение. Стихов было много, и все они были свежи и талантливы.
Ничуть не сомневаясь, Куванов пришёл в Союз, забрал свою рукопись и вместо неё вложил в стол стихи Димы.
(Мотивация была такая: "Мне уже всё равно, выйдет или нет у меня книга. А молодым и талантливым это нужно, им это важно")
Так на свет появилась первая книжка Бушуева «Усадьба». (Сейчас она у него уже не одна и живёт Димка в Швеции)
А Сашка так и живёт в Иванове, лечит людей, пишет стихи, ездит в деревню и ходит в лес за грибами.
А в этом году вдруг что-то сдвинулось – друзья собрались и скинулись ему на сборник стихов. Для себя, так сказать, «чтобы было»…
И получилась замечательная книжка «Путь».
(А он ведь, зараза такая, ещё и отбрыкивался,
и говорил «дакомуэтонадо»,
и махал руками –
но потом сдался и подготовил всё-таки рукопись к изданию)…
Ну вот бывают удивительные вещи на свете.
И справедливые.
И душеспасительные, ага.
И в это воскресение была в некотором роде презентация этой самой книги – ну, презентация, это громко сказано, потому что никто никому ничего не презентовал, тем более, что и книжка-то уже, не успев появиться на свет, была чуть не сразу «съедена» ивановцами и кончилась (300 экз.)
Просто была добрая встреча «по поводу».
Читали стихи, пели песни, «вспоминали минувшие дни», много шутили опять же…
И я хочу показать вам несколько стихотворений своего старого доброго друга.
Р.S/ из удивительного: врачи и поэты побросали курить!..
На «воздух» выбирались чуть ли не одни мы с Бастраковым…
Александр Куванов.
И город без лица, и тело без души.
Душа упразднена, и правильно, конечно, -
Не стоит тосковать и верить в миражи,
И за полночь не спать, и помышлять о вечном.
И город без лица, и древний храм без свеч…
И нечего спасать, и нечего беречь
……………
Нет крестов на церкви-развалюхе,
В дыры в куполах влетают птицы.
Говорят, что здешние старухи
Ходят иногда сюда молиться.
В тёмный храм, где штукатурки осыпь
Возле стен, вступают на рассвете
И о чём-то очень долго просят
Бога, неизвестного их детям.
……………
Ночь, больничный коридор,
Спичка – ширк! – и догорает.
За спиною смерть. И вздор
Наши ссоры, дорогая.
Белый кафель, яркий свет,
Человеческое тело.
В этом теле жизни нет –
Только-только отлетела.
И уже не нужен врач,
Санитарка кровь подтёрла…
Это после – чей-то плач,
Ком подкатывает к горлу.
И расширены зрачки,
И рука похолодела,
И, неслышимо почти,
Прянул к небу ангел белый.
Коридор больничный, тишь,
По углам ночные тени.
Ты сейчас, конечно, спишь,
Подогнув слегка колени,
Ровно и тепло дыша.
Ночь безветренна, морозна.
Отлетевшая душа
Незаметна в небе звёздном.
И немолчно звёздный хор
На своём поёт наречье
О любви, о том, что вздор
Страсти наши человечьи.
……………
Слова не стоят ни гроша,
И гордый взгляд, и умный вид.
Они – стена, за ней – душа,
Она одна, она болит.
Её, порою, лишь в конце
Освобождая из тюрьмы,
С последней мукой на лице
О состраданьи просим мы.
Мы истомились взаперти,
Как пусто и как больно нам!
Кто не давал себя найти,
Теперь найтись желает сам.