поток

Мы слишком не защищены и кажется, что неуместны,
всего лишь в шаге от весны, как будто бы от тёмной бездны,
воспоминанья о былом всё меньше мучают и реже,
и нет дорог в желанный дом, и крыльев нет, что были прежде.

Прислушайся – в далёком дне, где сны и шелест листопада,
где нет войны и страха нет (там это никому не надо),
где удаляются за дверь любые призраки сомнений… –
там только тонкая свирель и лёгкое прикосновенье.

Так уплывут за горизонт мгновения и дни недели,
но грезит домом Робинзон, и Нильс, и маленькая Элли,
вот так закрыть на полчаса глаза, как будто сесть на «скорый»…
И верит Элли в чудеса, и входит в Изумрудный Город.

Нас укачали наши сны и трудно выходить из транса,
но бьют старинные часы одиннадцать или двенадцать,
а ты уже забыл почти, что снова всё вернется утром…
О, подарите мне очки, чтоб всё казалось изумрудным.

Дороги нет, но есть расчёт у жизни свой, он непреложен,
и даже там, где ни при чём, ты всё равно повсюду должен...
Но надо как-то до весны дожить и снова в ней воскреснуть,
чтоб чувство собственной вины тебя не затолкало в бездну.

А дом… что дом?.. Он где-то там, внутри, ему не страшен ветер,
он мудр и светел, как старик, что много лет живёт на свете,
там солнце раннее встаёт, там на деревьях птичьи гнёзда,
там нас, конечно, кто-то ждёт, и, значит, мы к нему вернёмся.
.....

(26 февраля 2012)