Что была весна, он почти не видел.
Был печальным март и апрель безлюдным.
Уходила тьма, приходило утро.
Не нашёл ответ на свои вопросы -
слишком краток век, да непрочен посох.
Будто в никуда уходило время.
Забывалась та, что была спасеньем.
Жил как не хотел, там, где всё непрочно,
где тошнит от стен в голубой цветочек,
где ты тьмой обвит, где в немом пространстве
знают о любви…
и её боятся.