July 27th, 2012

птичко

(no subject)

Мой друг патологоанатом,
на все приличья наплевав,
бывало, изъяснялся матом,
хоть знал хорошие слова.
Откушав зелья привозного,
он говорил мне: «что за жизнь?..
подруга дней моих суровых,
звездою севера явись!..»
А дальше: «трата-та за гриву!..»,
а дальше «ёкарный причал!..»,
и я давалась просто диву,
как всё в себе он совмещал.
И, выходя из транс-запоя,
из дней тяжёлых и плохих,
он, глядя в небо голубое,
писал хорошие стихи.

зонтик

итог

Луна светила в комнату – покой и полумрак.
И почему-то понял он, что прожил жизнь не так.
Он вышел и нахмурился, какой-то сам не свой,
но не было на улице ответа для него.
Так выпало и, в общем-то, не ясно, чья вина,
не хочется, не хочется совсем об этом знать,
но что-то там ворочается, мучает внутри…
не хочется, не хочется об этом говорить.
Как будто время замерло, и натянулась нить,
и явное, и тайное застыло перед ним.
И вязкое, тягучее и в горле и в глазах…
и больно так, и сумрачно, и нечего сказать.