August 17th, 2020

с флейтой

* * *

Ладно, сиди, на стуле качайся,
только, пожалуйста, не кончайся,
только, пожалуйста, будь всегда,
что там сегодня – четверг, среда –
я дней недели не помню вовсе,
по ощущениям будет осень,
может, и в пятницу… Всех-то дел –
взять календарь, оторвать страницу,
где-нибудь всё это повторится,
где-то останется этот день.

Всё замирает – деревья, тени,
в статике нужно поймать движенье,
в звуке – дыханье, в безмолвье – время,
и отраженье веков и лет,
ночь опустилась, укрыв и спрятав,
чёрные тени ползут вдоль сада,
Господи, разве мне много надо –
не убыстряй колеса, мой свет.

Всё, что проходит насквозь и мимо,
всё, что поврозь – где-то там едино,
мы в этом мире неповторимы,
где мы случимся ещё, когда?
Всё переходит в потом и после,
в шорох листвы, погруженье вёсел,
ветер листву за собой уносит,
память уносит с собой вода.

Всё, что случается – не напрасно,
знаем ли мы что-нибудь о счастье?
Точка, тире, кувырок в пространство,
волны качают, уносят вдаль...
В этом тумане, почти последнем,
жизнь рассыпается на мгновенья,
но снова свет побеждает тени –
и не кончается никогда.

* * *
( 17.08.2017)