О, как бы весело – в окно, и навсегда, и безвозвратно,
став лёгким ветром, став игрой, дождём и облаком летящим,
мелькнувшей молнией, грозой, грохочущей и настоящей,
звездой, сорвавшейся туда, где не бывает притяженья,
последней памятью листа, познавшего себя в движеньи,
таинственною, как луна, и радостной, как дуновенье
немого неба, где она отпразднует своё рожденье.