У поэтов всегда всё не так и всегда не ко времени, они будут всегда убиваться, что любят
не их.
Пусть поэт проорёт: я один всё смогу!.. - это фикция. Пусть порвёт на себе он тельняшку, мол вот я -
поэт!..
Из ушей у поэтов растут идиотские фикусы, на балде у поэтов лежит непонятный предмет.
Никуда не пускайте поэтов, они потеряются, никогда не браните поэтов - они убегут.
Покормите пшеном их с ладони - они не кусаются, они даже бывают послушны, когда их поймут.
Запустите поэтов к реке и к каким-нибудь домикам, будьте рядом всю ночь,
защищая от ветра и туч,
А когда к ним в окно постучатся лохматые гномики, уходите тихонечко, дверь запирая на ключ.