на коробках из-под конфет,
на обложках тетрадей, старых, как дом,
на белых полях газет,
на сером картоне, на букваре,
где нарисован шар,
на мятых салфетках (уже в ведре
с огрызком карандаша),
Стихи не спрячешь, они поют,
и им что уют, что хлам –
на тонкие ножки они встают
и прыгают по углам.
У каждой строчки есть свой напев,
от этих вот всех причуд
поэт никогда не бывает трезв,
хотя и не пьян ничуть.
*******
С поэтами не стоит жить,
их надо слушать и любить.
Пока они поют слова,
к костру их подносить дрова,
им строить дом в густой траве
и гладить их по голове.
*******
Старая песенка.
Я упала среди луж,
и застыла, не дыша.
От меня уходит муж,
я ему нехороша.
Очень не прекрасно мне
по причине вот такой.
Дети виснут на окне,
папа машет им рукой.
Защищать его не смей! –
мне твердят мои друзья, -
Он оставил двух детей,
не оставив ни копья!..
Только нет во мне обид,
эта песенка – пустяк.
Голова моя болит
оттого, что всё не так.
:-)