Сидит, закутавшись в плед, вдалеке от камина.
Читает тетради доброго папы Карло:
«Сегодня, в четверг, ушёл от нас Буратино».
Читает и головой качает седою,
двери закрыв и окна надёжно, плотно.
Лодка плывёт, скрывается за волною.
Где же ты, папа Карло, я вот он, вот он.
Где-то в другом квартале играет скрипка,
голос её печален и безутешен.
Вот твой кудрявый мальчик, твоя ошибка.
Руки твои большие ну где же, где же?..
Сколько дождей упало на землю эту,
сколько пришлось когда-то вставать и падать…
Он научился молча смотреть на небо,
он научился мёрзнуть и тихо плакать.