продираться, передвигаться, пусть невозможно,
- для чего? – ты спросишь, - я просто ищу своих,
потому что без них уныло, темно и тошно,
потому что без них такая белиберда,
и чужое слово звучит уже, будто выстрел,
- ты куда? – ты спросишь, – не знаю уже, куда,
я смотрю в календарь, кто-то выдумал эти числа.
Кто-то выдумал расстоянья на много лет,
кто-то выдумал это лето и плюс пятнадцать,
- почему? – ты спросишь, и сам не найдёшь ответ,
потому что страшно, а хочется не бояться,
потому что слова и время уходят в люфт
и приходит то, что уже не сказать словами,
потому что у чёрной птицы щёлкает клюв
всё сильнее и громче над нашими головами.
потому что, каких ты книжек не перечти,
всё равно не найдёшь ответа, покоя, брода,
и однажды вот так накроет тебя в ночи,
а ты так и не понял, зачем это всё и что там.