и пихаешь его поглубже в горло и давишься,
рассовываешь по карманам - куда ещё,
наливаешь в банки, в стаканы, закрываешь плотно –
дождь льёт сквозь крышу, открывает окна –
я бы его вылила, да некуда, я бы его выпила, да тошно –
броуновская молекула на отвалившихся ножках
кричит вслед ушедшему поезду шёпотом:
да пошёл ты!.. да пошёл ты!..
(да не кричи, да ушёл уже, что ты)
(этот поезд в огне, и его невозможно догнать.
этот поезд во мне, и мне нечего больше терять.
ты-дых, ты-дых, я глотатель огня, он во мне.
это не мой сочинённый миф, это гораздо больней -
это заглатыватель огней)
Дедка превратился в репку, бабка в палку, мышка в кого-то ещё.
А поезд ушёл.
И теперь не нужны слова, угрызенья совести.
Из пункта Б в пункт А…
(а пунктов не было, было два
уходящих поезда)
беги, беги.
Вырывайся из рамок портрета, из всех конвертов, срывайся с листа.
Всё будет не то и опять же не так и не там.
Нарисуй мелом нолик, крестик.
(«- который час, Агамемнон?..
- время быть честным»)
Натяну капюшон, я об этом подумаю завтра.
«твой поезд ушёл» - кто придумал эту метафору?..
Кто его догоняет, запрыгивая на бегу?..
Не для меня это.
Не смогу.
