от разных вещей,
от всего вообще.
Мир надрывается и хрипит.
А я не знаю таких молитв,
а я не знаю такого слова,
чтобы дошло оно до любого…
Его, наверное, нет.
Его знает призрак, что бродит по старой Европе.
Какой ещё призрак шатается там по Европе?
Какой ещё призрак стоит здесь на броневике?..
О, в очередь, в очередь сны о кромешной тоске,
о, в очередь, тени отцов недолюбленных юношей,
так жаждущих крови и кровью залившие кров.
Офелия, слышишь слова их?.. Беги и не слушай.
Офелия, здесь не любовь.
…Слова повторяются в чьём-то припеве,
слова кувыркаются в длинном вагоне,
их больше не слышат, им больше не верят,
их больше не помнят.
Слова удаляются в давнее прошлое,
где-то скрываются, где-то их прячут,
и ни для кого ничего уже больше
не стоят, не значат.
…Точку и ту сотри, разведи, снеси,
хочешь, уйди в свой бред, пустоту, наив…
Отче наш,
иже еси
на небеси…
слёзы Твои…
кто же высушит слёзы Твои?..