Раз сто приходил я к тебе, раз сто.
Не понимал ничего, не делал.
Вот снова вечер, и солнце село,
а я – уютный, а я - пальто,
мягкое, старое, телу тёплое,
очень личное, не для них.
Меня можно сдать в гардероб без номера,
а можно уткнуться в мой воротник.
А я раскинусь, дурацкое, нежное,
и рукавами, и всем нутром,
а я утешать тебя буду по-прежнему,
и согревать всей своей норой,
и шептать все слова правдивые,
самые дивные, все слова,
о том, что ты лучшая, ты красивая,
что ты права, как всегда, права…