Идёт домой старуха пьяная, остекленевшие глаза.
Бредёт ночными тротуарами, беззубый поджимая рот,
да вроде даже и не старая… а, впрочем, кто их разберёт…
Куда идёт, и в чей расколотый унылый мир, отживший век?..
В овраг ли, или в стены голые она провалится, как в снег?..
Что новый день, из тени выползший подаст ей в беспробудной мгле?..
В дурном платке и юбке выцветшей идёт, шатаясь, по земле…
А мне-то, в общем, что за разница, кто нынче в милости, кто бит...
Но что же сердце так сжимается, ну что же так оно болит