Рядом рынки с акцентом южным, хурма, кинза.
Рёв машин. Голоса рекламщиков. Крик детей.
Лай собак. Перезвон мобильников. Голоса.
Мимо, мимо. Скорей, скорее, быстрей ещё.
Отпусти меня хоть куда-нибудь, хоть куда.
Слов не надо, слова стары и они не в счёт.
Нужно просто бежать по крышам, по проводам.
По карнизам бежать, по воздуху, по воде.
И, хватаясь за дождь, запрыгивать на карниз.
Чтобы кончился это день, бесконечный день.
Чтобы что-нибудь, чтобы как-нибудь, вверх иль вниз.
Успокой меня. Расскажи про своё житьё.
Что сегодня? «Вчера», наверное, больше нет.
Снег засыпал опять дороги, ещё идёт.
Этот март, невесёлый март, этот вечный снег.
Ничего уже не изменишь, не повернёшь.
Всё пройдёт. Доставай чернил, открывай тетрадь.
Этот март, этот странный март, этот вечный дождь.
Что там завтра? Никто не знает. Бежать, бежать.
Не касаясь земли, отталкиваясь от стен,
от карнизов, от крыш, нет разницы – снег, вода.
Рёв моторов за поворотом и вой сирен.
И над городом мчится кто-то по проводам.
