Дерево за окном думает: лучшее, что я видело – это, наверно, закат.
Облако уплывает и думает: солнце, оно одно.
Поговорило бы солнце со мной, как деревья со мной говорят.
А солнце говорить не умеет, солнцу нельзя ни с кем говорить.
Солнце, оно просто греет, оно другим и не может быть.
За него можно придумать слова, к нему тянется столько рук.
Солнце моё, горячая голова, нарисованный жёлтый круг.
Солнце одно на свете, приходит в любой край.
Так говорят дети: отдай мне его, отдай!
Так говорят деревья, так говорит вода.
Думает так север и синие города.
А нынче тоскливо, ветрено, дождик по мостовой.
Листик сложу вчетверо, и унесу с собой.
Буду носить по улицам солнце моё вот здесь.
А у меня всё и так сбудется, а у меня всё и так есть.