прямо у колыбели слова поёт дотемна,
«Подрастай, сынок, подрастай, ты пойдёшь в солдаты,
подрастай, сынок, подрастай, здесь всегда война».
А затем незаметно выходит, уже не прячась,
но не видят её, дом до утренней спит зари,
но дрожит занавеска и тихо младенец плачет,
тихо плачет младенец, как будто бы он старик.
А она ускользает, неясны её маршруты,
я тебя не боюсь, мне понятен твой стиль и жест,
но зачем ты пугаешь нас, будто нас не будет,
мы ведь будем всегда, даже если уже не здесь.
И зачем ты приносишь сны из миров закрытых,
из каких-то там непонятных и тёмных сфер,
«Подрастай, сынок, подрастай, будешь ты убитым»,
подрастёт сынок, подрастёт, и откроет дверь.
Я на солнце смотрю… как мне трудно дается время
темноты, как беды, будто нет больше дней и утр,
где лежишь, как в окопе, свои обхватив колени
и зажмурив глаза, но тебя всё равно найдут.
(25.01 2014 г.)
